Karmele Jaio es una gran narradora de emociones. Desde que la descubrí con MÚSICA EN EL AIRE sabía que se convertiría en una de mis escritoras favoritas. Después le tocó el turno a LAS MANOS DE MI MADRE, y por fin pude ir a verla a una presentación, como os contaba en LA CASA DEL PADRE. Hoy vengo a hablaros de NO SOY YO, su publicación más reciente.

La gasteizarra (vitoriana) comenzó escribiendo en euskera, su lengua madre, y poco a poco se fue haciendo un hueco también en la publicación de habla castellana. Nueve de los catorce relatos que conforman este libro ya formaban parte de EZ NAIZ NI (No soy yo) y en esta versión en castellano ha agregado otros tantos.

¿Y qué hay del contenido de los relatos? En El grito tenemos un marido ferviente seguidor y creyente en el Athletic Club Bilbao (como el mío) y amante del fútbol en general (ídem). Ella, escritora, no puede escribir en el salón porque los partidos son de noche y no consigue concentrarse debido al cocktail de testosterona que fluye en esa habitación, y entre ambos intentan buscar el equilibrio (guiño). Me he reído mucho porque me he sentido muy identificada.

“ A veces me pregunto para qué escribo y para quién, y si mis palabras son realmente capaces de remover a alguien por dentro”.

Contamos también con el relato de una mujer a quien le tienen que hacer una mamografía, regado de ese tono nostálgico que rodea el abandono del nido y las crecientes ganas de redescubrir la vida en  pareja, especialmente en material sexual. Hay bastantes mujeres con ese perfil de insatisfacción, celibato, exploración de la sexualidad, fuegos apagados, etc, pero no es ese su único nexo; la mayor parte de los relatos están regados de cultura, bien sea en trasfondo metaliterarioo bien arte y pintura. Qué gustazo, el lector toma asiento y se acomoda.

Una de las mujeres aborrece el olor a comida del patio, otra se cruza con su ex y se vuelve blandita, batiéndose entre las olas del recuerdo que nos da instrucciones por si nos surge el  reencuentro.  Curiosamente el relato que da nombre al libro, No soy yo, es de los que menos ha captado mi atención.

La mujer siempre tiende a buscar su autoexploración interior, como la que decide aprender reiki. El relato que más me ha gustado y con este he soltado un par de lágrimas ha sido el que cierra el libro, Ecografías, que me ha parecido el más especial. Sé que este me dejará residuo emocional.

“ Al entrar en el orfanato sentí como si las miradas blancas de los niños y niñas que se asomaban por las habitaciones se me clavaran en la ropa. Igual que se clavaban en mi ropa las espigas con las que jugaba junto a Elena cuando éramos niñas. Elena y yo corriendo por una explanada, lanzándonos espigas que se quedaban pegadas a nuestros jerséis de lana. Elena y yo riendo, Elena y yo entrando a un orfanato de Etiopía. Todo en una misma vida ”.

Sol de abril nos ofrece un testimonio de malos tratos, y una gran reflexión en torno a lo mucho que le debemos a la pandemia, a pesar de las muertes y las restricciones. Es muy reflexivo, es el fiel reflejo de una comunidad de vecinos. 

En resumen, estamos ante un patrón repetido de mujeres que no se reconocen a sí mismas al mirarse en el espejo y que se repiten “esa no soy yo” como un mantra, buscando modificar cualquier detalle que haga volver a la mujer que fueron. Jaio narra muy bonito, y llegó a mí para quedarse, por lo que obra que publica, obra que leo.

La palabra desnudez, como muchas otras, captan nuestra atención de manera repentina. Nada conocía sobre "Marilyn al desnudo" ni sobre Isabelle Wéry, pero sin leer la sinopsis me compré este libro. Os cuento un poquito su línea argumental. 

Esta es la historia de Marilyn Turkey, dividida en tres partes. En la primera tenemos a la adolescente, que arde de deseo. Ese fuego que recorre su interior la tiene presa de su propio cuerpo; ella quiere descubrir. Aquí el relato es candente, delirante, libre en su expresividad más íntima.

“ Ya hace seis-ocho años que existo y mi territorio sexual sigue siendo virgen. Sin mano, sin piel, sin aliento, sin beso. ¡Ah, sí! Hubo, muy poquito tiempo, hace mucho, una polla de hombre en mi boca “. 

Pasamos a una Marilyn joven, de unos 25 años, que mientras busca a Su Amor (ese máyusculo que todos conocemos y que no hace falta explicar), vive varias emociones y anhelos. Aquí el lector puede confundirse fácilmente porque se expone lo real y lo imaginario de una forma tan desordenada que uno no sabe en qué momento se encuentra cada vez o al menos a mí me ha sucedido así. 

" ¿Cómo se organiza la vida para que las almas que tienen que compartirla se encuentren? "

En la última parte, ya es una mujer de unos 40. Ha conseguido ser escritora y  se ha instalado en París, la ciudad de sus sueños. Se aprecia claramente una Marilyn mucho más madura, porque en realidad aunque todo lo acontecido es en torno a una única persona, podría decirse que estamos ante tres mujeres diferentes. Esa pincelada metaliteraria hace que el lector se acomode y es que ¿a quién no le gusta leer sobre libros, escritores, estanterías o editoriales? Imagino que a cualquier ser humano podría pasarnos esto si nos analizáramos de esta manera durante tres épocas importantes de nuestra existencia, siendo una de ellas la adolescencia, entre otros, donde queremos vivir al máximo, exprimir la vida.

" La escritura es algo físico. Moviliza todos tus músculos, como el cuerpo de un Nijinsky, equipado para todas las posibilidades. El actor en el escenario también abre todas las compuertas de sus canales emocionales y físicos y su alma puede entonces flotar de una emoción a otra, de un centro de gravedad a otro... 

La escritura es un trabajo de leñador, un bosque de de robles centenarios que talar... "

En cuanto al halo que se respira entre estas páginas es en un primer momento erótico (véase la cita inicial) pero también pornográfico, y en este caso no me refiero a lo sexual, sino a la desnudez emocional de la protagonista, a mostrar sus sentimientos como si la abrieran en canal y su cuerpo exudara pensamientos y reflexiones que a veces cuesta decir en voz alta. La evolución de la mayor parte de las personas a lo largo de nuestras vidas pasa precisamente por esas fases que culminan en agua calma, y esto es muy significativo en esta obra.

Premio de la literatura en la Unión Europea, Marilyn al desnudo es un libro que no deja indiferente y eso merece mi reconocimiento, si bien tampoco ha sido lo que me esperaba, o no he conseguido sacarle toda la miga. La sensación final que me dejó fue agridulce, como si hubiese pasado de puntillas sobre las hojas de este libro y, al mismo tiempo, hay partes que recuerdo nítidas como si lo hubiera terminado ayer mismo. Juzguen y vean.

Siete son los años que lleva este espacio abierto, hace unos días soplaba las velas. Creo que exceptuando el primer año que tuve una cierta constancia, el resto he ido dando bandazos para aquí y para allá, sin ningún tipo de orden ni organización, consecuencia de ser una desequilibrada más que una equilibrista.

Me hubiera encantado preparar algo más especial, pero mi reducido tiempo de ocio no se puede estirar más y da para lo que da. Y con lo que cuesta ahora mismo la gasolina etc no está la cosa para comprar más libros para regalar, que aquí servidora se costea los premios de sus sorteos y está la cosa muy malita. En resumen, un premio humilde pero que el ganador o ganadora recibirá con mucho cariño y alguna sorpresita. Vamos allá con el sorteo el séptimo aniversario de Buscando mi equilibrio.

¿Qué se sortea?

Un ejemplar de KLARA Y EL SOL de KAZUO ISHIGURO más sorpresita.

¿Qué hay que hacer para participar?

- Ser seguidor/a del blog/web.

- Dejar un comentario indicando "participo".

¿Cuánto tiempo tengo para apuntarme? ¿Dónde se sortea?

Hasta el 3 de julio de 2022. Envío de carácter nacional (España).

Y ya. No es necesario compartir aunque si se quiere hacer, se agradece la difusión. Muchas gracias y suerte si alguien se anima.

Quién no conoce a Patti Smith. La mayoría seguro que, como yo, la asociamos a su single "Because the night", una mujer legendaria conocida como la madrina del punk; pero  no solo fue cantante o compositora, sino también escritora. De entre su obra escrita y publicada leí su título más distinguido "Éramos unos niños", del que os hablaré en otro momento; hoy vengo a hacerlo sobre "El año del mono". Al lío.

El setenta cumpleaños (¿setenta? yo quiero envejecer así) de Patti coincide con el año del mono, de ahí su título. A base de retales de recuerdos, con una Smith muy melancólica, va narrando ciertos acontecimientos compartidos con Sandy, Ernest y Sam, entre otros, con cierta retrospección a ese pasado que tanto le marcó. 

" ¿Qué mono preferirías ser? ¿El que no ve el mal, el que no dice el mal o el que no oye el mal? "

Se percibe que es una persona viajada, porque relata con fluidez múltiples de sus viajes a diversos destinos, y se maneja muy bien entre palabras, reflejo de su pasión por el arte en general. La que nace artista lo es siempre, ¿no creéis? Y es curioso, porque la mayor parte de la narración se centra en datos banales para el lector o, mejor dicho, no aportan nada especial a la trama a no ser que seas muy fan, y a pesar de ello va atrapando,  haciéndote sentir cómoda en la lectura,  envuelta en un tono, como decía, nostálgico, englobado en un texto ligeramente fabulado.

“ El primer día de primavera sacudí el colchón de plumas y abrí las contraventanas. Auténticos relicarios caían de las ramas de los árboles jóvenes y la sedante fragancia de los narcisistas regresó. Comencé mis tareas, mientras silbaba una melodía a menudo olvidada, segura de que nosotros, igual que las estaciones, prevalecemos y de que incluso diez mil años son solo un parpadeo en el ojo de un planeta anillado o en el de un arcángel armado con una espada de cristal “.

“ ―El autor debe conocer a los personajes tan bien que tiene acceso al contenido de sus sueños―decía entonces Ernest. 

―¿Quién crea los sueños―preguntó Jesús.  

―Bueno, el escritor, ¿quién si no? 

―Pero ¿acaso el escritor crea los sueños de los personajes o es el canal de los sueños reales de sus personajes? 

―Es una cuestión de transparencia ―contestó Ernest―. Ve a través de sus cráneos mientras duermen. Como si fuesen de cristal “.